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En "El escondite de los sueños" hay cartas sin escribir, besos vacíos que no encontrarán mas bocas, rosas secas sin el nombre acostumbrado, voces sin respuesta, libros sin dedicatoria. Escondites llenos de sueños donde los nombres carecen de importancia y los versos te toman entre sus sonidos. En el escondite de los sueños hay rabia, amor, vacío, sueños y vida, mucha vida escrita desde las entrañas. Espacios desde donde asomarse al pasado incierto o a ese futuro cada mas cierto desde donde apurar sorbo a sorbo los versos que ahora recorren tus pensamientos.

Pequeños relatos camaleónicos, telescópicos, autobiográficos, polivalentes, ficticios pero de lejos, inmaculadamente inciertos, estrictos y procaces, dolorosos cuando menos. Son historias breves tan surrealistas como lo es el propio mundo. El autor, de manera radical, deja de ser él mismo durante unos minutos, seguramente aburrido de su propio personaje, y se dedica a meterse en la piel (en los zapatos, dicen los norteamericanos) de cualquier ser que se le ocurra pasar por su mente en esos instantes. Persona, animal o cosa. No importa qué. O un concepto, o un estado de ánimo.